De "Diario de Paris"
En los márgenes de tu casa has pintado el arco febril, me paseo y levanto la mano señalando sus límites con la bóveda, los juguetes de madera y el humo. Estoy después triste y depurado en un ciclo de viajes migratorios como de telaraña de tus manos a telaraña de tu cabellera. Viaje con todas las entrañas de árboles, poemarios mojados y parásitos del corazón. Al final descubro que solamente he estado hablando de tu cuerpo. Que todos los libros escritos y las ventajas perdidas han tenido que ver con tu cuerpo. Son consecuencia, como el humo de Roma, de tu cuerpo. Y lo más siniestro de estos días de entrar en razón es que seguiré hablando, escribiendo, celebrando tu cuerpo. Como el tirano que eleva la ciudad a una magnífica pira para tus diez mil ojos de azor adulto y luego bebe vino con cenizas. Qué decir del bosque donde cazaba mi madre, un búho cuyas alas rosadas se iluminan del temor al fuego y donde sus ojos contraen las pupilas. Las pupilas son el rumor de las palabras. Como si durm