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Enero un vino en la mesa los rayos que pasan a la habitación la cama se suspende y tú hablas en el silencio la botella rueda por la atmósfera la habitación culmina perdida entre las olas yo me suspendo y tú hablas en el silencio cortando el viento, en este viento sencillo, olvidado. A la quimera que aparenta llevarse tus ojos en una botella roja, cada quimera que despierta en el cuadrante o en pleamar. sería así toda la tarde, escribiendo con tiza en las calles, marcando el paso del sol como un testigo abierto sangrando. ¿por qué el dominio de las calles se vuelve transparente a tu paso? estado de electrocución en la habitación nubosa. un vino en la mesa los rayos mecanizan esta visión la cama cuaja en un engranaje de tus órganos y tú hablas por no morir la botella con tus ojos flota en unas manos de sangre la habitación nubosa es roja es inolvidable como una prisión vacía yo me intensifico y tú pendes de una calma como la muerte hablando con el sólido piso que marca los estadios de mi

11 Spleen de Milán Ahora escribiré como si fuera un animal oliendo un arroyo Como si en su rostro anotara “acá es el lugar para que se refleje la luna” Nada me diría A esa hora de la noche Que los reflejos son el cálculo secreto que hace la mirada por no convertirse en otra cosa Nadie me dice nada en la noche Pero la luna aparece como esta gran pupila entre los árboles Dejo que te duermas en sus manos que toman al bosque por sorpresa Solo el rumor de la ciudad cuando ya estoy dormido Me hace recordar que el tiempo es una rueda de cristal que se rompe en la piel oscura del arroyo ¿Quién se refleja entonces? Anoto con cuidado sobre el agua “este es el lugar y el momento para la noche” Y lo que brilla entre tus senos me empuja al hueco sangrante de un castillo Al corazón de vitrales antiguos Un castillo en medio del bosque con los ojos heridos Una lámpara cerca de tus cabellos con el recuerdo del fuego Un castillo por el que perdemos el sueño Y sobre el que los pájaros de la galaxia han d

7 Así me pregunto detrás de las paredes ¿es este vidrio amado el silencio de las paredes de la noche? ¿son las palabras una anatomía oscura y los ojos cerrados para siempre dentro del cuerpo? Primero debo despertarte Y así decir algo sobre tus senos detrás de tu blusa campesina Pero más tarde pienso que estoy viajando poco Y que mi corazón cuando no existe es solo por la campaña que algunos ríos han iniciado de noche contra mis ojos Así duermo Y te miro Con mis pies mojados en tu sangre caliente Luego de nuevo vuelvo al silencio Y una palabra en este poema se hace una ventana rota por la noche la pared se nubla por dentro ¿cómo podré dormir en estas nubes pobladas de ladrillos? O tal vez ¿cómo podré dormir en esta noche de Eritrea? Antes ubicaré de nuevo tu cabellera trepando por los costados de la cama Atrapando una veleta enemiga intrusa cañonera del cuerpo Primero despertaré Escribiré mis impresiones de una travesía El capítulo de lo inhóspito será como la influencia de tus ojos ¿Su

Octubre abres el café como una rosa de vidrio en plena sala, el edificio tumba sus ventanas sobre tus manos-arcos-de-la-infinitud, un pasadizo como los intestinos vaporosos de un caballo se abre tras la curiosidad de un pájaro picando la pupila. allí está la comunicación: la pertinencia: los árboles del jardin de luxembourg empiezan una patraña, una música manchada de hojas escritas sin cesar por un aficionado al sueño impaciente. tres realidades, la mía, la tuya y la del jardín. abres el café sin beberlo, te hundes en el calor oscuro de tus ojos cerrados y petrificados como signo de la levedad del tiempo en la habitación. afuera hay un tiempo de venas colgando en las farolas: la calle se va cerrando en ella misma, como un laberinto circular de una sola vía. los horarios de partir y aquellos de entregar la ciudad en un dibujo se van confundiendo. para la madrugada no importa si estoy en esta ciudad o si viajo instintivamente al carácter de una fruta de vidrio negro. una fruta de vidrio