La estación de metro a veces duda
Articles
De "Diario de Paris"
Tu cuello se queda dormido en una muralla antigua y yo sueño Que te caes El espacio de un papel en que anoto las cosas me va diciendo que aquí gire Y pienso para hablar mientras tu cuello duerme en el balance monumental de mi mano De piedra caliza Tu cabellera rizada encubre una frase natural y dicha como respirando Continúas apoyada en la cubierta del buque reblandecido luego de setecientos Años de hundimiento Se puebla tu espalda y se repuebla a la hora con mis anotaciones que giran Que aquí dan la vuelta entre tu piel que deja libre la costumbre de las lámparas de buque Y que va cediendo espacio a una noche de anotaciones profundas como el mar Que es un entorno tramposo donde aparecen de pronto las fauces Las duermevelas y los respetados cangrejos Giro aún en tus muslos como ante la profanación o la maleza Mis anotaciones brillan como fogatas en tu epitelio y Sueño con barrer con un haz azul tus dos ojos dormidos Emitir la madrugada en que te abrazo como una búsqueda o una tibia gar
El Rapto de Elena
A pocas horas recuerdo que estaba paseando y saludaba que las casas se juntaran y formaran un barrio ahora viejo Y que el cielo de Chimbote tuviera esa raya dorada a veces roja que brota de algún corazón mineral en la distancia Desde allí entendí un poco más de esos movimientos cardiacos que nos dan peces en el mar Que alumbran chalanas multicolores bajo la noche Movimientos de sístole que protegen la neblina Movimientos de diástole que empujan una bolichera cristalina a la estufa hermética del sueño A pocas horas de que tu corazón no haya fallado sino más bien que otro enorme rayo sobre el Milagro te haya buscado me detengo en la avenida Alfonso Ugarte veo mis ojos en un escaparate y me encuentran tan parecido a ti tan nublado como escondido en un limón de tu cocina que coloco una vela clara en tu Virgen de la Puerta salvada del incendio miro mis ojos y me acuerdo de tu historia del saltojo esa lagartija transparente que trepida en las paredes derrumbadas del desierto de mi cuarto de
De "Diario de Paris" (3)
Febrero esa noche que cae sobre la ventana desierta, ella misma, abismada como un rostro al borde de la textura. Los que han abierto los brazos o las alas han caído en la magia de las palabras oscuras, tanto andar, tanto buscar el pequeño recinto de la memoria, tanto que da vueltas el horizonte como si el tiempo fuera su sustancia. el pasado está desierto un animal de escombros divinos yo en la noche he empezado esta arqueología de los rastros he quedado perplejo de mi propio viaje de la claridad con que la mujer desnuda en la ventana desierta apunta directo al núcleo de la tierra y la tierra es sólo una palabra adherida al cuerpo es sólo un cuerpo inexplorado que ha dejado al aire su osamenta perderíamos el mundo, el oído, estaríamos del otro lado del océano ineludible si durmiéramos hoy. hay que acudir a la representación, darle una gota de veneno como se coloca un pequeño admirador entre miles de fieras. la fiera se tumba sobre el bosque, brilla, media parcela de mis palabras oculta