noshigentiare

En los márgenes de tu casa has pintado el arco febril, me paseo y levanto la mano señalando sus límites con la bóveda, los juguetes de madera y el humo. Estoy después triste y depurado en un ciclo de viajes migratorios como de telaraña de tus manos a telaraña de tu cabellera. Viaje con todas las entrañas de árboles, poemarios mojados y parásitos del corazón. Al final descubro que solamente he estado hablando de tu cuerpo. Que todos los libros escritos y las ventajas perdidas han tenido que ver con tu cuerpo. Son consecuencia, como el humo de Roma, de tu cuerpo. Y lo más siniestro de estos días de entrar en razón es que seguiré hablando, escribiendo, celebrando tu cuerpo. Como el tirano que eleva la ciudad a una magnífica pira para tus diez mil ojos de azor adulto y luego bebe vino con cenizas. Qué decir del bosque donde cazaba mi madre, un búho cuyas alas rosadas se iluminan del temor al fuego y donde sus ojos contraen las pupilas. Las pupilas son el rumor de las palabras. Como si durm

a boca

Cuando esa noche salimos al jazz y la noche cayó en la lluvia, ríspida, sobre los bares y los jardines, cuando esa noche podías leer el pensamiento de los transeúntes y dejaste el esqueleto del paraguas sostener al templo. Yo veía luces azules. Y cuando esa misma noche, más tarde, los patios de los edificios en Le Marais empezaron a incendiarse, contentos de la lluvia y del oporto, una foto hubiera valido para mostrar la sonrisa de tantos fantasmas en nuestro entorno. El vuelo a La India te hubiera costado menos, me trajiste un búho que se transforma en una calavera. Según la diosa de la noche, mis ventanas han estado abiertas toda la eternidad. Cuadernos del rey de plumas. Sin embargo la lluvia decaía en el frente, los obuses de una invasión demorada por las decisiones llegaron de improviso, sobre tu frente, en mis manos, en tus senos. El edificio abatido por mi sueño de revivir esa guerra de la que todos han hablado y tus ojos estallan como el vientre de un avión caza sobre el cielo